Poema XVIII

Os dias não se descartam nem se somam, são abelhas que arderam de doçura ou enfureceram o aguilhão: o certame continua, vão e vêm as viagens do mel à dor. Não, não se desfia a rede dos anos: não hà rede. não caem gota a gota de um rio: não há rio. O sonho não divide a vida em duas metades, nem a ação, nem o silêncio, nem a virtude: a vida foi como uma pedra, um só movimento, uma única fogueira que reverberou na folhagem, uma flecha, uma só, lenta ou ativa, um metal que subiu e desceu queimando em teus ossos. (Autor: Pablo Neruda)