Iniciação

São as horas paradas

Cada uma do ano atalho

Em hera entrelaçadas

Cobertas de esplêndido orvalho.

É a fala infantil

Que sua voz na flauta ensaia

A replica sutil

Coro de mata e vento e praia.

É a primeira pena

Pois o sonho em palavras mente

E a longe altiva rena

Confinada tomba demente.

É o inicial mosto

E saudade e só submissão

O Maldito indisposto

Que inspira comiseração.

É ainda na Camena

Que hesita pálida e se insurge

Com os seus sons acena

E assusta-se com o que surge...

Tal qual uva azedia

Que lenta perfuma e colora

Da folhagem sombria

Se alça a cotovia na aurora.

(Autor: Stefan George)