Soneto do Gato Morto

Um gato vivo é qualquer coisa linda 
Nada existe com mais serenidade 
Mesmo parado ele caminha ainda 
As selvas sinuosas da saudade.

De ter sido feroz. À sua vinda 
Altas correntes de eletricidade 
Rompem do ar as lâminas em cinza 
Numa silenciosa tempestade. 

Por isso ele está sempre a rir de cada 
Um de nós, e ao morrer perde o veludo 
Fica torpe, ao avesso, opaco, torto.

Acaba, é o antigato; porque nada 
Nada parece mais com o fim de tudo 
Que um gato morto.

  (Autor: Vinícius de Moraes)