O Filho do Homem

  

Apareceu um homem, entre esses

milhões de habitantes terrestres...

  E esse homem veio tornar-se

o centro da história da humanidade. 

  Não fez descobertas nem invenções, não
 derrotou exércitos nem escreveu livros

- esse homem singular.

 Não fez nada daquilo que a outros

homens garante imortalidade entre

os mortais - o que nele havia

de maior era ele mesmo...

Pelo ano do seu nascimento datam

todos os povos cultos a sua cronologia.

    Possuía esse homem exímios dotes

de inteligência - e infinita delicadeza

de coração.

    A sua vida se resume numa epopéia

de divino poder - e num poema

de humano amor.

Havia na vida desse homem

uma pátria e uma família

- mas também exílio

 e uma solidão.

 Havia inocentes com sorriso

nos lábios - e doentes com

as lágrimas nos olhos.

Havia apóstolos - e apóstatas...

 Brincava nos caminhos desse homem

a mais bela das primaveras

- e espreitava-lhe os passos a mais

negra das mortes.

Esse homem vivia no mundo

- mas não era  mundo... 

 Quando chegou,

"não havia lugar para ele na estalagem"

- quando partiu, só havia lugar numa cruz,

entre o céu e a terra.

Esse homem não mendigava amor

- mas todas s almas boas o amavam...

 Era amigo do silêncio e da solidão

- mas não conseguia fugir do tumulto

da sociedade, porque

"todos o procuravam"...

     Irresistível era o fascínio da sua

personalidade inaudita a potência

das suas palavras...

  Todos sentiam o envolvente mistério

da sua presença - mas ninguém

sabia definir esse estranho

magnetismo... 

     Era uma luminosa escuridão

- esse homem... 

  Não bajulava a nenhum poderoso

- e não espezinhava nenhum

miserável...

Diáfano como um cristal era o seu

caráter e, no entanto, é ele o maior

mistério de todos os séculos...

    Poeta algum conseguiu atingir-lhe

as excelsitudes - filósofo algum

valeu exaurir-lhe as profundezas...

  Esse homem não repudiava Madalenas

nem apedrejava adúlteras

- mas lançava às

penitentes palavras de perdão

e de vida...

  Não abandonava ovelhas desgarradas

nem filhos pródigos - mas cingia

nos braços a estes e levava nos

ombros aquelas... 

      Esse homem não discutia

- falava simplesmente...

     Não esmiuçava palavras nem

contava sílabas e letras,

como os rabís do seu tempo

- mas rasgava imensas perspectivas

de verdade e beatitude...

    Por isso diziam os homens,

felizes e estupefatos:

"Nunca ninguém falou como

esse homem fala!"...

Para ele, não era o esquife

o ponto final da existência

- mas o berço para

a vida verdadeira...

Por isto, vivem por ele e para

ele os melhores dentre os filhos

dos homens - porque adoram nesse

homem o homem ideal,

o homem-Deus... 

(Autor: Huberto Rohden)